No me quedan lágrimas paralelas

Serpientes negras en mi vientre, alimentándose de la bilis, de la podredumbre, de la decepción.

Palabras negras en mis dedos, que apenas se atreven a coger un lápiz, a tocar un teclado.

Me pitan los oídos, de todas las veces que pienso mal de mí misma.

Me arde el estómago del odio, de lo más negro, lo más corrupto.

Más de 6 años han pasado desde aquel jueves de diciembre, y a veces aún parece que esté buscando a ciegas por la ciudad. Dando palos a mis propias sombras creyendo que son fantasmas, qué desfachatez, si los fantasmas se alojan en mis malditos intestinos.

Más de 2 años han pasado desde aquel viernes de enero. Una pantalla me destrozó la vida. Y la llamada intempestiva de una mujer-tormenta me dio la mínima fuerza. Acababan las mentiras, empezó la pesadilla. Hola, Remy, mi amor.

Tengo los músculos tensos y la boca seca. Sé que se avecina el Cataclismo, y ningún Lord Soth lucha contra sus demonios para impedirlo. ¿O soy yo el caballero de la rosa negra? O soy yo las elfas infames buscando desgracia. Tal vez no grito para no romperme la voz.

Creí estar entregando mi cordura a un ángel mancillado, y de sus cenizas no resurgió un fénix, si no una arpía. Querida, cuánto desdén en tus palabras. ¿He temido al número 18 para esto? ¿He temido los fines de semana para esto? ¡He bautizado tu nombre con lágrimas para esto! Sólo me quedé con las noches, para tener pesadillas en soledad. Me has marcado con fuego. Tus abrazos han sido hiel dulce, y tus palabras más amables, espadas de las que protegerme.

Odio las matrículas de los coches. Odio las noches de otoño buscándote. Odio tus miradas frías. Odio odiarte, porque no sabes cómo te odio. Odio perderte, y odio que me importe.

Esto no son 10 razones para odiarte, es mi veneno vomitado. Si no hablo, me morderé la lengua, y morir es demasiado fácil pudiendo escribir.

O debería decir que Ella me tuvo a mí

And when I awoke

I was alone

This bird has flown

No me había comprado mis primeros ligueros, y ya estaba enamorada de ti. Tal vez esto lo diga todo, ¿sabes?

No éramos más que bocetos de lo que llegaríamos a ser, y ya nos echábamos miradas de cervatillas curiosas. Y dueles. Dueles tanto que parece imposible, si me busca tu cintura jaspeada cuando duermes. Si tú y yo vivimos de (t)errores, y aún dueles.

El Norwegian Wood era tu espalda alejándose.

Es tu enfado irracional. Y el racional también.

Era tu nombre parpadeando en una pantalla.

Es tu sonrisa cuando lloras.

Era tu mirada fría.

Es tu mirada fría.

Pero también es un poco nosotras. Y un poco tú y yo.

Intento decir que me robas el aliento. Así, como estás, cansada, despeinada, con los ojitos fatigados. Así, soñadora, pensando en el último orgasmo, mirando huidiza mis piernas. Así, bella.

Dices trémula y somnolienta que si me marcho, te clavarás un cuchillo de obsidiana.

Permíteme ser tu arma homicida, amor

Que quiero salvarte.

Los pétalos trucados de Albany

"No creo que dos personas puedan ser más felices de lo que hemos sido nosotros".

El problema, señorita Woolf, es que la competición más cruenta se celebra por perder. "Yo soy más infeliz que tú". ¿Sientes el goteo lento de esta generación?

"Todos sufrimos.

Todos estamos solos.

Pero yo mucho más que tú."

La primera vez que la vi llorar, supe que me había enamorado. Pero enamorado de verdad. Con la violencia de Humbert, con su desesperación, con la fuerza indomable de la primera vez; que pierdes la inocencia, quiero decir. Que enamorarse no es más que crecer cruelmente de golpe. Y nadie te lo dice.

Tal vez el amor sea la mentira más apasionada que nos cuentan. El pecado no es creerla, sino desmentirla. ¿Cómo vamos a morir en condiciones si renegamos de Stendhal?

No estés triste, blanca muchacha
Nos queremos, ¿recuerdas?
Lo dicen todas las margaritas del mundo

Abril, mon amour

Tengo 17 años, estoy enamorada, tengo miedo, y deshojo hojitas verdes, formando un camino que espero que ella siga hasta mi casa. Allí, dirá que no quiere vivir sin mí, y se entregará sin reservas a mis manos inexpertas.

Pobre chiquilla, que no sabía que, y aún me duele decir esto, el amor no lo puede todo. La pasión no lo puede todo.

Fue un abril la primera vez que me di cuenta de que eres inalcanzable. Fue un abril la primera vez que nos entregamos. Miles de primeras veces, ¿recuerdas?

Y si escribo poco, es porque la felicidad está transformando a mi musa triste en una chica viva. Como un historiador, debo documentar cada cambio, cada sonrisa, cada lágrima, cada mañana.

Es abril, el mes maldito. Mi mes maldito. Y sólo puedo pensar en que tengo toda la vida por delante. Para maldecir meses y números, digo. Que las viejas costumbres me pesan en los rizos.

Las heridas son más bonitas cuando florece la primavera. Y no hablo de estaciones.

Declaración de amor nº 1

Eras la chica más guapa del baile.

Tenías el vestido más bonito, y la sonrisa más triste, y los ojos más grandes. Estabas sentada en un rincón llorando en silencio; nadie parecía ver tus lágrimas. Cuando alguien se te acercaba, te negabas a bailar. Y estuve un buen rato buscando la frase más versada para hacerte sonreír.

Me arrodillé frente a ti, acariciándote las manos. No dejaste de llorar, pero me miraste con atención.

-Si vienes conmigo, te prometo que no te quito las penas. Pero te quitaré el vestido.

Y sonreíste.

Resulta que al final tu sonrisa era un arma de destrucción masiva.

La Z también habla de ti, maldita

Su voz amada se transformó de repente en una sentencia de muerte. Apenas oía las palabras, sólo entendía su significado. Se ha acabado. Se ha acabado. Se ha acabado. Balbuceé sin parar. No podía dejar de hablar. Ella guardaba silencio, y yo me imaginaba sus ojos mirándome sin piedad. Tenía la cabeza llena de palabras horribles, y en mis labios sólo había una voluntad cada vez más pequeña de convencerla. "Si te tuviera aquí, no habría podido decírtelo". No lo digas. No lo hagas. No te vayas.

No encontrarás a nadie como yo. Tienes en mí la oportunidad de tu vida, y la estás desperdiciando.

Colgamos.

Me rompí.

Y te dejé el corazón en tus manitas, aunque no te diste cuenta.

Me diste el mayor desgarro que he sentido jamás, y te aseguro que cada día sigo agradeciéndolo. No podría haber sido de otra manera, luzdemivida, teníamos que sentirlo así. Arrepentimientos, las dos tenemos para dar y regalar. Pero nos tuvimos desde el principio. Me prendaste con tu aura pálida, y tus ojos tristes. Te encandilé con mi suavidad. Algún día, tal vez, consiga hacer que lo sientas como realmente es, sin frivolizarlo. Sin poesía, incluso, porque no hace falta.

Pero no lo puedo evitar.

Porque, como la primera vez que lo leí, hace tres años, Nabokov sigue hablando de ti, de tu frialdad, de tu calidez, de tus ojos imposibles y tu corazón impenetrable. Sólo que yo sí consigo entrar.

Y tres años después, te quiero.

Lo imperecedero

Te veo a través de pestañas de colores y vengo aquí, a este rincón que es casi más tuyo que mío, a lamerte en silencio observando esas pupilas asesinas. Me pregunto qué dirían aquellas chiquillas de nosotras. Qué dirían las sirenas de ti. ¿Sabrá la primavera más fría que por fin eres mía? Que por fin soy tuya.

Le gustas incluso a Remy, y no tengo nada más que decir.

O sí.

Robaré flores de los jardines para ti, si quieres, el resto de tus días. Dime que sí. 

Maldita Albania

Maldito su coño de cielo.

Y mil veces muerte a sus miradas de vicio azul, a sus caderas vertiginosas. A su forma de arquear la espalda y jadear bajito y susurrar ese nombre mío que sólo se oye en sus labios. Ella es Belleza primigenia. Stendhal se corría imaginándola. Imagínate. Ella. Es de. Qué más da.

Es mía.

Ábreme las puertas, te prometo que te dolerá. Cierra las ventanas, si se te erizan los pezones no será del frío. Echa a volar si quieres, eso no impedirá que (te) corras. Mis manos en tus caderas, mis labios en tu piel, mis rizos haciéndote cosquillas. Tu luz aumentando el contraste. Y el Arte, el Arte, la fuerza violenta que se crea cuando hacer el amor pasa a ser acto.

Hay mil formas de hacer el amor. Millones.

Abre las piernas, cariño, te voy a hacer poesía.