Por mucho que pique, si te rascas acabará doliendo.
Podría resumir la impotencia de muchas formas, pero esta es la primera que se me ha ocurrido. Impotencia ante esta sensación de flash-back que irritante, me ha inundado por un momento. No ha sido agradable ni bonito. No había poesía, ni rima, ni delirio, ni flores. Sólo una fría ira por la cobardía que tantas veces me desgarró.
Quiero mirar hacia delante. Tengo una vida nueva, soy una persona diferente, y las ramas de olivo que ofrezco, asumiendo culpas y perdonando sin preguntar, no surten efecto. Tengo una parte en mi corazón que siempre te pertenecerá, es inevitable; pero es pequeña, y está cansada de añorar un vínculo que tú, como persona, no puedes darle.
Y tras dejar constancia de esta anacrónica y siempre malvenida sensación, me meto en mi cápsula de mantitas, fría sin esos ojitos de miel y maullido, enorme sin esas manos cálidas que se meten en todas partes. Desoladora sin esa sonrisa de sueño, sin ese pliegue ante un te quiero.
Podría resumir la impotencia de muchas formas, pero esta es la primera que se me ha ocurrido. Impotencia ante esta sensación de flash-back que irritante, me ha inundado por un momento. No ha sido agradable ni bonito. No había poesía, ni rima, ni delirio, ni flores. Sólo una fría ira por la cobardía que tantas veces me desgarró.
Quiero mirar hacia delante. Tengo una vida nueva, soy una persona diferente, y las ramas de olivo que ofrezco, asumiendo culpas y perdonando sin preguntar, no surten efecto. Tengo una parte en mi corazón que siempre te pertenecerá, es inevitable; pero es pequeña, y está cansada de añorar un vínculo que tú, como persona, no puedes darle.
Y tras dejar constancia de esta anacrónica y siempre malvenida sensación, me meto en mi cápsula de mantitas, fría sin esos ojitos de miel y maullido, enorme sin esas manos cálidas que se meten en todas partes. Desoladora sin esa sonrisa de sueño, sin ese pliegue ante un te quiero.
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